Al abrigo de esas palmas en hilera
la redondez del horizonte
cromado por el sol
destella en el ambiente
la paz de los paisajes.
En las esquinas del paisaje
Cuela a gruesos gotones
la mayúscula guerra
su mortecino plato de abandono.
El sol pinta su lujo tropical
sobre la Isla, diminuto terrón
del planisferio
universo total en nuestra mente.
Caña quemada, olores campesinos:
olor a infancia en el aire terrenoso.
Globo macizo transparenta la tarde,
a ese fugaz interior en el hombre.
En el iris los colores más firmes
de esta arcada inconsciente
y abolida.
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